Die alten gepflasterten Gassen,
Vom Regen zu Rinnen gemacht.
Das Kommen, das Sein, das Verlassen –
Wir suchten und tappten im Nassen,
Doch jeder gewann seine Schlacht.
Die Hände verblassten vor Kälte,
Die Wangen verblassten vor Scham.
Ich lockte und spielte, und wählte…
Nun steh ich allein auf dem Felde.
Doch Nässe ist schöner als Gram.