Странное меня чувство обуяло на кладбище предков. Такого...покоя. Как ни банально, да. Травка колышется, цветочки, насекомые, дубы зеленеют. Бабушка рассказывает про прадеда. И тут из-за угла - танк мысль: "Секи фишку, Т., через сорок лет только ты сможешь объяснить своим внукам, где кто лежит".
И покоя как не бывало.