Очень трудно выходить из состояния "бабочки в животе". Привыкаешь к нему быстро, наркота-наркотой. Особенно на фоне локального п....ца и общей депрессии. И ведь поначалу думаешь - да чё там, словлю кайф, пока идет, а там - хоть потоп.

И вот - потоп.
Бабочек смыло в унитаз, мне впору сунуть голову туда же.

Ну какого, какого, какого рожна я и в тридцать лет тупо ведусь на этот дурацкий развод?! На пару слов, взглядов, прикосновений, на любопытство, на интерес? Да, я забавный экземпляр, меня хочется потеребить, разорвать, заглянуть внутрь.
Но подлинно, истинно - да чего там, хотя бы и на уровне "тебе плохо?" - никто никому не нужен. Кроме родителей и сестры всем плевать с низкого крылечка на мою рыжую макушку.
Почему с низкого? А потому что именно там я валяюсь. В отключке. Но не померла ведь, правда? А значит, стала сильнее. Так чего огород городить.

Миру нужны Мастера своего дела. Миру нужны Победители. Миру плевать, что ты падаешь. Миру выгодно, чтобы ты поднимался, отряхивалася и трюхал дальше. Тогда с тобой можно еще поиграть.

Я ненавижу понимать людей. Я ненавижу понимать, что меня ждет с этими людьми. Я ненавижу свои бесплодные надежды, над которыми раскатисто ржет моя же собственная логика, поддержана с флангов обкуренной интуицией.

А люди, блин, счастливы. Ведь главное - это когда тебя понимают, ...ть.