Нам время роняет в ладони осколки лет.
Мой морок бездомен по-прежнему.
Что ж.
А ты
По-прежнему думаешь: "Шпилька".
Но я - стилет,
Нездешней,
Безгрешной,
Немыслимой остроты.
Нам небо пеняет: "Смиритесь - работа, быт.
Колдунья и витязь не встретятся".
Что ж.
Они
Для встреч и не созданы вовсе.
И ты - убит,
Разрушен,
Задушен
Молчаньем своей брони.
Нас море меняет местами: прилив, отлив.
Кто первым устанет – тот платит.
За все.
И вот
Я крикнула зеркалу: слёзы -
Не соль земли!
Довольно!
Не больно!
Пусть море меня берёт.
…Но лето склоняет к надежде, и ждут леса,
И пальцы небрежно по стеблям травы скользят…
А, может, ты встанешь и скажешь:
"Постой, я сам"?
И небо свое обещанье возьмет назад.
Апрель – июнь 2011