Походка меняется.
Шире шаг, руками машем, как будто убивцев мимолетом (каламбур, э?) по углам расшвыриваем, голова назад закинута - аж днем звезды видать, плечи своей жизнью живут...И чеканю себе по мостовой, студенток случайно-встречных пугаю. Страшна Т.Г. in all her glory, велика и ужасна.
Шмотье, какое и в йуные годы не носимши. "Мальчиш-кибальчиш" (с), воистину.

И кем я прикидываюсь? Нет, не так - кем я становлюсь?
Может, заставить себя для острастки на каблуках побегать?