(ой, извините, забыла отчество),
что-то Вас больше совсем не хочется
мне.
*голосом конферансье* И в лучших традициях постмодернизьма: первая строчка - из чужого (классного!) стихотворения.
*все тем же голосом* Сегодня между тремя и шестью часами пополудни мне стало настолько тягуче и мучительно одиноко, что захотелось плакать вот-прям-щас.
Моя сестра улетела в Big Apple к моей же лучшей подруге. Они там вдвоем, я тут одна.
Мои друзья идут вечером в театр. Вдвоем. Я, соответственно, тут одна. Поймите меня правильно, я не люблю театр. Я люблю друзей.
У всех свои планы, в которые я не вхожу. Дальше по тексту.
Мне редко нужно общение. Но я живу знанием того, что есть, по крайней мере, несколько номеров, которые я могу набрать в любое время.
Но бывают обстоятельства. Точнее, бывают такие вот черные дыры одиночества. Они образуются внезапно и оглушают своей безотрадной тишиной.
Поймите меня правильно, это не ПМС. Если бы. Это жизнь. Моя.
Почему после шести плакать перехотелось? В шесть часов я купила себе Little Pony, которого можно раскрасить фиолетовым маркером, почитала в метро журнал Stern, выдохнула и успокоилась.
У меня есть я, мой немецкий и мои игрушки. Не так и плохо, если задуматься.